La
tarde
©
Mariano
Alejo de los Santos
La tarde enconada me da los últimos colores.
Se impone la antigua mentira de un mejor día.
En los ángulos la declinada luz asecha y arremete. Las sombras nos
rompen. Mutilan las caras. En un rato no seremos los mismos.
Otra vez; la extranjería de las almas en un lugar que no les pertenece.
Se entrampa la tarde en la mentira de la noche. De nadie es la culpa.
Sueño de sueños el goce de un atardecer eterno.
Ser feliz o no serlo. La inobservancia de la ley natural.
De modo profético algún Dios pasará la mano y todo quedará igual.
Jerusalem
Sólo tú eres. No los dioses que sobre
ti se cierran, los monumentos hundidos
que niegan tu cuenca de brillo y destino
de brazos que llegan al límite y sepultan
las bocas sin nombre o los siglos de metal.
Los idiomas distintos pretenden tu muro,
que acaso no es secreto y se confunde en
el cóncavo clamor de tu pueblo erguido.
Todo vive, luciente, ahí donde debe ser.
Mirando creo, única tierra, ver y ver la
poderosa trompa que sorprende y canta
tu temprana cuidad que fulge. Nunca
fuiste el imperio que el Hombre te impuso,
cuando tu suelo era anhelo numeroso
y voz puntual y estandarte.
Tu germen vertiente fue degollado, y tu
soldado en la arena impar se apagó.
Entonces, el rumor entrante -el aullido
vencedor- consume la miserable noche
colectiva, y la nítida madera postrera
incuba, se parte y bautiza los cuatro pies
del discípulo. Así comprendes el valle
florido y abarcas el polvo. Nos íbamos a
ver de un día a otro y cruzar las prisiones,
tus garras y el sofocante convento que desfila
en tu reino vacío. El dolor grave templa tu
cuerpo de desembocadura y banderas, que
cautivas o victoriosas son el río compartido
que esconde tu manto. Hasta hoy se imprime el
aguerrido relato, pero cuando las cúpulas sean
abandonadas y la materia en que te hállas
respire, se elevarán las bandejas y los racimos
empapados mostrarán, furiosos de combate,
el implacable
don de tu fragancia.
Yo sé que existo ahí
Yo
sé que existo ahí, en el ignorante amor que glorifica las cosas.
Roto
el ropaje de los pueblos que no entienden, las manos anidan y se funda
el homenaje.
¿Qué
se pierde? Dime si tanteo en el lugar equivocado.
Dime
si duele el crujir de la nativa tarde.
Titilas,
tela de amante, y cuelga del aire tu ingenuidad. Figura de ojos, firme y
muda. A mí me gusta descender por tu cotidiana piel, donde la dicha
late:
los
aromas, el nombre duro del centro frío del fuego,
y
el verso de madera.
Hoy
no soy, hoy no es. Los visitantes, que desde el poniente arrasan con las
íntimas aguas, no descubren que en ti misma eres mediodía, hondura y
alegría.
Remansado
Remansado en el terrible azar que infama los sucesivos días, adivino tus manos.
Tuercen,
dan, califican
descrucifican,
acarician y llenan.
Pero
no me tocan, nunca me tocan.
Soy
el que siempre está solo. Sos la clepsidra que el Señor del Tiempo soñó,
Al amor dichoso
1
Habrá
un blanco momento:
campanas
y tambores te alentarán.
El
amuleto de la batalla ganada dice
que
saldrás de los bordes como insidiosa.
2
Las
columnas que imponen eternidad no te bastan.
Por
ti hay una cruz, generaciones, Tierra y fuego, evangelios, ponientes y
oro.
Entre
las cosas que son, sé que hay una que me está vedada: pequeño
componente de todo inicio, eres cierto y frecuente en las almas claras.
Ah,
el pájaro te sigue de mejor forma!!!
No
hay pueblo que te evoque o música o verso, sin saber que renombra al
objeto primero que alguien escondió en un mandamiento y en el color
rojo.
Ayer
te pensó un niño y un soldado.
Yo
no me atrevo a pronunciarte.
La medida del día
Haber tenido la medida del día, y haberla perdido.
La
sombra que no cubre al sueño demora en rendirse ante el olvido. De
misterio y de plata es el diálogo siempre fingido.
Yo
exulté las presuntuosas sílabas de la palabra anteguerra y te las
mostré.
Pienso
en la variable línea que separa a los mares de la arena, que es una
sola. Pienso que esa línea también separa al hombre de su pasado.
En
silencio, no necesito nada más. Reclamo y aguardo.
Un muerto
El bizarro aparato (que es la vida) se consintió.
Te urge la desesperación de llenar los días, que ahora son iguales.
Te
cercarán las fortuitas orgías de voces, al principio tuyas, ya
después de los otros.
Te queda el recuerdo de aquel beso último, incesante y plural, que ahora marcha por tu piel fría.
Te
queda la vergüenza de dos inútiles cerraduras que nadie abrirá desde
tu lado.
Eres
el mismo. La noche se dejará vencer otra vez, y en el alba te darás
cuenta de que sólo te falta un nombre propio y algunas triviales
costumbres. Ya tuyo el común brillo de los que están a tu lado.
Quienes
dispersaban conjeturas y se prefiguraban el temprano final de la trama (que
es lo que tus días fueron),
se
han arrepentido. No te asombres. Es el íntimo dolor por el que
se ha ido.
Te
queda la obligación de saborear el estar
muerto.
El
secular anatema se presentó irreversible.
Vislumbrar
lo que sigue es ahora tu empresa.
Entra
la mañana y tienes el Tiempo; te abruma y te pesa.
En
el ámbito
En el ámbito plural que limitan, las paredes no exactas que se mueven y desplazan, la tenue luz que dejo entrar, mi única testigo, me esperan tres cosas.
Ya
soy la pieza en sí misma (una cárcel). El Hombre de la Cruz no me oye.
Si
la mentira es señal de miedo, que me condenen. Están condicionadas mis
acciones: castigo o premio.
Tú
lo dices. He desistido honrar y salvar el verbo que provoca la agonía.
Enfrentaré otros dominios, mientras tanto, otros demonios. Me asombran
las públicas canciones que se inclinan y declaran que sospechan que se
ha ido el gusto de la fruta y el reflejo del espejo. Y sin embargo,
será inconcebible para mí que ocurra esto.
El
río parado y la roca de carne no me exaltan. Tu ausencia invicta toca y
orilla mi imperio.
Se
oponen, nada mas se oponen, al instante sufrido,
el
motivo de quererte, la no paz, y la causa de haberte ido.
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